В ночи лишь пишутся стихи - темно и тихо...
Добро и зло, рожденье и кончина:
В словах и свет, и тьма, и полутьма,
Через плечо холщовая сума -
Бредёт домой преклонных лет мужчина.
Давно идёт, усталый и голодный,
На нём пиджак дырявый - решето,
И босиком, такая жизнь за что?
Неужто он бездомный и безродный?
Так ведь поэт - ума не занимать,
По пиджаку - влиятельная знать,
Пусть он дыряв - виновна в том лучина.
Писал стихи - лучина и свеча,
Ох, как смола тягуче-горяча!
Блаженный рай, бездонная пучина.
Так ведь поэт...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124020902325
Свидетельство о публикации №124020902325
Рецензии