Забродило в надколотой чашке вино,
В деревенской расписанной гжелью глуши,
Где под осень играют поля в домино,
И, попробуй, теперь его там разыщи.
Кто-то скажет, что нынче дороги не те,
Что ушло без дороги не знамо куда.
Есть ещё вариант: у снохи – в животе.
Там и деток случалось найти иногда.
Может быть, перелито обратно в кувшин?
Но кувшин, по причине жестоких обид,
Что нередко с пьяна будоражат мужчин,
Ненароком о голову чью-то разбит.
Забродило, и думай – куда забрело,
Размышляй, если нету насущнее дел.
Вот и утро! За окнами – чисто, бело.
То-то нам пригодилось бы на опохмел.
01.02.2024
Забродившее вино
© Copyright: Евгений Глушаков, 2024
Свидетельство о публикации №124020902067
Свидетельство о публикации №124020902067
Рецензии