Мол, верну
Отговорила осень зиму
и продолжила свой путь
от ларька и к магазину.
Только сдачу не забудь.
Мол, верну я всё снегами,
всё сугробами с лихвой,
бескорыстно чтоб ругали
с переменчивой весной.
С переходом сонным в лето,
но без ожидания зимы.
Всё идёт у нас, не где-то –
признаёмся в этом мы.
Перепутаны сезоны –
кто не разберёшь за кем.
Выкосил мороз газоны,
всё проходит набекрень.
Не мучь
В воображаемом угаре
охрипшая звучит струна
расстроенной с весны гитары,
когда скукожилась страна.
Стреляют походя, навскидку
и дела нету никому,
дырявя красную накидку.
Зачем всё это? Не пойму!
Всё выше верхоглядства это
с невероятностью вразнос,
что просто преставленье Света.
Звук непонятностью оброс.
Исчезла музыка эпохи,
скрипичный износился ключ.
И ноты скачут, словно блохи,
гитару, дилетант, не мучь.
Не мучь
© Copyright: Сергей Сорокас, 2024
Свидетельство о публикации №124020800804
Свидетельство о публикации №124020800804
Рецензии
Сергей, замечательное, проникновенное стихотворение!
Очень хочется мира, но когда он теперь будет!
А гитару лучше не мучить если слуха нет!
всего самого доброго!
Ирина Морозова-Басова 03.03.2024 08:39 • Заявить о нарушении
Очень хочется мира, но когда он теперь будет!
А гитару лучше не мучить если слуха нет!
всего самого доброго!
Ирина Морозова-Басова 03.03.2024 08:39 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.