Бунтарь

Однажды в забытом, дурном трактире
Я видел забавный бред:
Мальчишка, что плёл о войне и мире,
Как старый, беззубый дед.

Он пьян (мне сказали, что это обычно).
И зол (мне сказали - вздор).
Откуда он знает войну эту лично?
Он просто игрок и вор.

Но вот что: блестели глаза не пьяно,
А вымученно слегка.
Мальчишка, играющий в покер (странно),
Что сетует на войска.

По виду – типичный бунтарь из младших,
В атаку полез бы, в смерть.
Но нет, не увидеть его средь павших.
И трусом назвать не сметь.

Мальчишка кричит о законе боя,
Когда на штыках сердца.
Его государь бы увёл за собою
Смелейшего храбреца.

Такого, с бутылкой плохого скотча
И с картами в рукавах.
Но этот бунтарь не похож на прочих,
Оскалился, как вдова.

Он громко хоронит в поганом трактире
Царей и простых солдат.
Подошвы войны на его мундире –
Прибили у райских врат.

За круглым столом недорыцарей слова
Мальчишку корёжит мир.
Когда-то давно за игорным столом он
Оставил и свой мундир.

Он машет уверенными руками
И громко кричит во тьму
О том, как его белоснежное знамя
Алело, как кровь в дыму.

И ненависть к падшим его не старит,
И гордый, как нищий франт.
Он больше не верует в государя.
Он больше не адъютант.

Спросите мальчишку, что влёт, с оскалом
Играет, как адский чёрт.
Он громко клянет всех подряд генералов.
И кажется, что не врёт.

Немного паскудно следить за тузами
И клясть генеральский гнев.
Мальчишка с уставшими в ночь глазами,
Болтающий о войне.

Назавтра он так же напьётся и станет
Бранить (не)свою войну,
Которая сделала белое знамя
Алее, чем кровь в дыму.

Его государь не сдержал бы войско,
Следя за его лицом.
Уставшие за ночь глаза по-свойски
Оставят его юнцом.

Крестовый поход оказался провальным
Для рыцаря-игрока:
Последний потомок с увядшей медалью
На лацкане пиджака.