Странные

Странные мы все же существа.
Можем плакать над дешевой книжкой -
и бросать жестокие слова,
раня самых дорогих и близких.
Расточаем свой запас тепла,
стоя над ушедшими навеки,
и не замечаем никогда
тех, кому еще нужна поддержка.
Можем хоть часами напролет
рассуждать о совести и чести,
вспоминать и дружбу и любовь,
млея от банальностей прелестных.
И всей безграничностью души
в то же время люто ненавидим
тех, чей почему-то взгляд на жизнь
в чем-нибудь разнится с нам привычным.
Неприятны те, кто нас умней,
кто смелее - тоже неприятны,
трусов - не считаем за людей,
дураки нам вовсе непонятны.
Честолюбец, вор или злодей
нам, конечно, искренне противны,
но уж говоря о них о всех -
нам ясны хотя бы их мотивы.
Вот разиня, упустивший хвост
промелькнувшей было синей птицы,
иль принципиальный идиот -
за вышеозначенной границей.
Говорим, так много говорим,
непрестанно мудрствуем лукаво,
веря искренне словам своим,
ни на грош чужим не доверяя.
Что имеем - правда - не храним;
Потерявши... знаете и сами.
Искренне лелеем до седин
эти раны с рваными краями,
и по-мазохистски, из всех сил
упиваясь боли отголоском,
мерой взрослости считаем их -
те ошибки, что остались в прошлом.
Мудрость отмеряя счетом зим,
прожитых болезненным экспромтом,
мы беремся поучать других,
заводя в протоптанные топи.
А бывает и наоборот -
и, мечтая отыграть хоть что-то
за себя чрез тех, мы жилы рвем,
пролагая новые маршруты.
Будто бы в болезненном бреду,
кто-то сам, а кто - чужим заветом,
шагом неуверенным идут
миллионы друг за другом следом.
Да, в конце все сходятся пути -
но такие разные при этом!
Как, скажите, как ее прожить -
эту жизнь, оставшись человеком?