***

Я стою на полустанке,
Жую остывший пирожок,
А мимо пролетают санки,
Нет, это маленький возок.

Что в нём?
Наверное, убытки того,
Кто потерял пожитки,
Сложил туда последний скарб
И он от этого радеет,
И голову поднять не смеет.

И, я ему не прокричу:
- Тебе счастливого пути!
Вы спросите:
-А почему?

В нём нет души, одни тревоги.
Так почему же он такой?
Судьба его не пожалела?
Был полон дум великих — смелый.

Так почему он поглупел?
Наверное, вдруг потерял рассудок?
Нет, сам так захотел,
Ведь мир его довольно узок.

И цель в нём есть, чтобы пролезть,
А он решил не напрягаться.
И где тут взяться той смелости,
Что в людях есть?

Он может только пить и есть,
И с теми кто слабей бодаться.
Увы, реалии тут таковы,
Что люд простой теперь без силы,

Хотя они все и спесивы,
Но чтоб зажечь огонь в груди,
Нет, это им не по пути,
И не нужны им перемены.

Довольно жечь себе нутро,
И мерить их к себе и миру,
И тормошить свою же Лиру.

Стараться надо одолеть
Всю эту муть, и эту твердь,
И заживить былые раны,
Убрав из жизни все изъяны.

Хорошего полно вокруг,
Им нужно заряжаться.
А эти пусть себе ютятся
Среди таких же, как они -

Эти обугленные пни,
В них нет ни капельки души,
Одно бери себе, греши
И поноси тут всё и вся -

Того, кто нынче у руля,
И дела нет им до всего,
Вот и творится всюду зло.
Какой-то низменный продукт,

Где люди словно сухой сук.
Я полагаю ум ведь есть,
Да только не даёт прочесть
Всё, что Господь ему вложил.