Вечер тёмный, сырой, осенний,
Просто было нам по пути,
Просто завтра не воскресенье
И было страшно одной идти.
Вдруг спросил мой преподаватель:
«Вы умеете отдыхать?
Я давно уж заметил, кстати,
Перемена, а Вы в тетрадь.
Что Вы пишите в ней, скажите»?
Отвечала я:«Пишу стихи.
Если это грешно, простите».
«Если можете, то прочтите,
Ведь стихи, совсем не грехи».
Прочитала и вдруг в ответ:
«Строчка каждая, словно дышит.
Вам, наверно, покоя нет,
Соцработники так не пишут.
Сами знаете, что поэт»…
Но осёкся, сказала взглядом то,
Что вслух сказать не могла.
Что иронии здесь не надо,
Написала так, как могла.
Среди бед, обид, чепухи –
Словно щит меня защищают,
Помогают мне жить стихи.
Пишун А. В
© Copyright: Юлия Бастанова, 2024
Свидетельство о публикации №124020703316
Свидетельство о публикации №124020703316
Рецензии