Иудам и предателям России

Пули Улицкой летят в наши души,
Они убивают твоих сыновей,
И клоун кровавый с усмешкою слушает
Кошмар откровений писаки своей.
,
О как же порою цинично - коварна
В словесность вползающая змея,
Да нет, не глупа и совсем не бездарна,
Но всем нам не будет  при этом житья.

Иуды всегда и везде проступали,
И маски срывали,  в плену откровений,
Они, затаившись отчаянно ждали,
Победы, но канули снова в забвенье.

Нигде никому не нужны лишь в России,
И стоят чего-то и гадят, и знают,
Не любят нигде их, они лишь бесили
Хозяев своих, но Россия прощает.

И хочется крикнуть устало: - Доколе
Над Родиной вам терпеливой  глумиться?
Но пули Акунина  бьют нас с тобою,
И ненависть в зеркале грез отразится.

Отбросив и жалость, и всепониманье,
Должны мы оставить былые надежды,
Не будет прощенья, не будет прощанья,
И в белые ль им обрядиться одежды.

И Русь моя снова от ворогов стонет,
И вновь поведут на расстрел Адмирала,
Мы выстоим, пусть же себя похоронят,
И все им покажется  мало и мало.