искусство

Почему же так мысли чеканят, безумно стучат в голове?
Может дело не в людях, совсем не в людях, дело во мне?
Может я все не то и не так понимаю, творю, говорю?
Я пытаюсь стараться, я пытаюсь держаться, но пока я просто горю,
Как последняя спичка в промокшем от слез коробке.
Ощущение, что я безнадежный роман или пьеса в одном действии или строке.
И настолько нелепо написана, что не прочтут, не поймут.
Лист ходил по рукам, по устам, но в итоге мы с вами знаем, его разорвут.
Я искала себя, я искала бродя по глазам своим и чужим.
Я пыталась бежать, я пыталась всегда держаться за жизнь,
Каждый раз разбиваясь о реальность, как частичка стекла.
Закурив сигарету, выкурив спешно целую пачку красных дотла…
Знаешь, когда так томно и медленно падает первый снег,
Тебе открывается много, безумно много мыслей про всех.
Я наверно, хотя нет, я точно устала на жизнь так наивно смотреть.
Ведь по сути что для поэта-творца может быть лучше чем смерть?