Я думаю, что умираю.
И кажется мне уже легче.
Последней снежинкой играют
Стихов моих скорбные речи.
И плачет чуть слышно гитара,
Меня провожая в дорогу.
Какой-то мотив очень старый,
Известный поэту и Богу.
Горючие слезы не лейте.
Поэт ушел - это не горе.
Не нужно петь песни о смерти.
Стаканом не вычерпать море.
Слезами не смоешь чернила.
В руках не удержишь свободу.
И тот, кто был добрым и милым,
Не станет носить тебе воду.
И вспомнит лишь только прилюдно
Словами с обложек журналов:
«Нелепо, поверить так трудно,
Так ярко, так быстро, так мало».
Все молча поднимут стаканы.
И вспомнят кто черта, кто Бога.
Как все это глупо и странно.
Ведь нужно поэту немного.
Плывет он на утлой пироге.
Сон душу его согревает:
Как кто-то идет по дороге
И песню его напевает.
20 октября 2009, 7:30 - 24 октября 2009, 6:11
Я думаю, что умираю
© Copyright: Последний Трубадур, 2024
Свидетельство о публикации №124020607745
Свидетельство о публикации №124020607745
Рецензии