Прости, любимая...

Он торопился на работу:
"Прости, любимая, дела.
Я позвоню тебе, родная,
Как только доберусь туда..."
Поцеловал перед уходом,
Махнул с улыбкою рукой.
"Я буду ждать", - она сказала.
"Да. Да", - кивнул ей головой.
Но оказавшись на работе,
Он закрутился, как юла...
"Дела, - расстроенно вздыхая. -
А это не моя вина..."
В обед хотел любимой звякнуть,
Но что-то, вдруг, произошло.
Вновь закрутилось, завертелось...
И время ужина пришло.
"Дела, дела, - всё повторял он, -
Могу чуть позже позвонить", -
В проблемы снова окунаясь,
Не мог себя остановить.
Она ему звонила дважды,
Он не ответил на звонки,
Ей отправляя текст короткий:
"Я очень занят, извини".
Так день прошёл, в трудах-заботах,
Пора домой свой путь вести...
Хотел набрать своей любимой,
Звонки другие отвлекли.
"Дела, - оправдывал себя он. -
Прожить без денег не дано.
Куплю ей что-нибудь с зарплаты:
Цепочку, серьги иль кольцо..."
Домой вернулся он с цветами,
Вину загладить, так сказать...
"Я дома, - крикнул, разуваясь... -
Прости, не мог тебя набрать...
Дел слишком много навалилось..."
Ему ответом - тишина...
"Родная? - обошёл квартиру. -
Наверно к матери ушла..."
Но два часа прошло, четыре,
И добежало до шести...
Он обзвонил родных, знакомых,
Но не нашёл своей жены.
"А в морг звонил?" - спросила тёща.
"Нет, - он ответил, - не звонил..." -
И телефон свой новомодный
От страха на пол уронил.
Звонок один... И боль накрыла...
За хлебом вышла в магазин,
Когда обратно возвращалась,
Её лихач какой-то сбил...
Он на экран смотрел и плакал,
Когда писал ей "извини",
Она в последний раз хотела,
Ему сказать слова любви.
"Нет! Нет!" - кричал, от боли корчась,
Ведь не услышит никогда,
Как шепчет ласково и нежно
Она ему: "Люблю тебя..."
А дел и дальше будет много,
Но жизнь обратно не вернуть...
Сидел на кухне он с бутылкой,
В вине желая утонуть...
06.02.2024