Уже почти чужое
Как снег за окном летит под углом шестьдесят...
Как голубь пьет из кондиционера,
закрепленного на кирпичной стене дома напротив.
Как тянутся к скудному полуденному свету
щучий хвост, алоэ и денежное дерево.
Как моргает одна из лампочек гирлянды,
лежащей на подоконнике не с декабря
и даже не с нового года,
а с начала непраздничной декады,
потому что хотя бы что-то
должно быть вместо карамели.
Знать...
Что, если снег летит под шестьдесят градусов,
то московские минус десять – круглых и голых –
снаружи ощущаются, как минус тридцать.
Что денежное дерево, на самом-то деле,
не приносит никаких денег.
Что скоро нечего будет любить.
Что ничего не будет, как раньше.
Что этого было достаточно.
Слушать...
Как шумит вентилятор старенького компьютера.
Как под шумок парочка хиппи с ютюба
извлекают из космических музыкальных кастрюль
вечное лето.
Как уходит время.
Уже почти чужое.
Молчать.
Молчать. Молчать. Потому что слова просрочены...
Потому что сказать некому.
Любить. Потому что выбора нет.
Свидетельство о публикации №124020604297
под градусом малым не вспыхнет порох
вода под тобой или держит суша
пусть будет твой градус хотя бы -- в сорок
Андрей Марьин 2 29.02.2024 12:29 Заявить о нарушении