Повестка...

Мне солдат почему-то приснился,
Изувеченный в страшном бою,
Инвалидом он стать не стремился,
Защищая Отчизну свою…

Но, однако, теперь он – «обрубок»,
Нет руки и ступни у него…
И качал он седым своим чубом,
И катилась слеза оттого,

Что он жив, а товарищ – в могиле!
Ели с ним с одного котелка,
Миномёт очерёдно носили,
В мороз грели друг другу бока;

А теперь – тот частями в сугробе,
Частью в землю снарядом зарыт;
Но и сам убивал, не по злобе,
Потому что так кто-то велит!..

Этот «кто-то» окопы не роет,
В блиндаже под обстрелом не спит
И от ужаса смерти не воет,
И молитву в тиши не твердит!..

А быть может и молится, чтобы
Злато в руки рекою текло,
Не задумавшись – сколько без гроба
Солдат в поле навек полегло!

Скольким отняты руки и ноги!
Для него «боль» и «горе» – слова,
Этот «кто-то» хоть цел, но убогий –
Для еды у него голова!!!

В моём сне тот солдат матерился,
Матерясь, вдруг проснулся и я…
Через штору луч света пробился,
Лёг на стол, где Повестка моя…