Крик

Волгоградским поэтам

У стены в концертном зале нескучно, даже если последний ряд и место с краю, не сбивает акустика, совсем не душно, от волнения дыхание не перехватывает. Слышишь поэтов, а не пульс набатом, как часы метрономом тук-тук, тук-тук. Здесь рождает искусство, и, быть может, когда-то всё напишет об этом пара искренних рук.

Уступаю голос. Мне тень спокойнее, с последнего ряда лучше обзор. Не сражайтесь, молю вас, за право «достойного», рукоплещут пророкам ещё испокон. Вам порок не к лицу, вы стреляете метко (о себе, о судьбе, о народе вокруг), так редко бывает, история крепко по кругу всех водит и сводит всех в круг.

Что читать неизвестно и правда вся сказана текстом, подтекстом, мимикой между строк, зритель уже наигрался, а парафразами автор как будто исчерпал исток. Каждое слово пропитано ложью, оттого и чёрное на белом листе, оттого и поэт под софитами дрожью свою панику скрыть помышляет от всех.

В пепел! Но словом горящим по сердцу! Вы порвите на струны мне струны души, чтобы грянула эхом по свету орхестра, чтобы память наружу и грудь обнажив.

2024, 5-6 февраля