Какой-то непонятный страх,
Мне не даёт переступить черту,
Чтобы начать писать всё то,
О чём давно уже молчу.
Все те прекрасные идеи,
Рассказов, повестей, новелл,
Пылятся в ящиках, в блокнотах:
Я в жизни чувствую пробел!
Как будто часть меня - мертва,
Процентов двадцать, может тридцать,
Бездействие терзает душу:
Не получается смириться!
Оставить, бросить и забыть,
Заняться прочими делами,
Надеясь, глупо, что они,
Себя напишут как-то сами...
Тем временем, несносный мозг,
Рождает новые идеи,
И, как на зло, одна другой,
Всё интереснее, смелее.
И как же так произошло,
Что этот дар - достался трусу?
Я крылья творческой свободы,
Перекроил в свою обузу.
Порой, бессонными ночами,
Я у Небес прошу о том,
Чтобы избавили на время,
Позволили забыться сном.
Но без ответа все молитвы,
Не удаётся обуздать,
Потоки мыслей и идей,
И не могу, никак, начать писать...
Ступор
© Copyright: Фаргат Закиров, 2024
Свидетельство о публикации №124020601494
Свидетельство о публикации №124020601494
Рецензии