И куда - то, уходит из Руси непрощенной - дорога.
Пропадает, за всполохом дней...
На душе, как - то зябко, тревога...
Как над родиной - плач журавлей.
Отмолились с крестом, отзвонились...
Эта белая Русь - наша, Русь!
И цыгане, на ней веселились,
В пляске шалой кружилась и грусть...
В кабаках придорожных, до драки -
О любви говорили всерьез...
На последний свой грош - пиво, раки!
Пропивать, так по - полной, до слез...
Мне бы, водки - под вечер осенний -
Расплескать, не Есенина, грусть?
С мужиками, на поле весеннем -
Вновь, засеять любимую, Русь!
февраль - 2024
И куда - то, уходит...
© Copyright: Александр Строганов Купец 3, 2024
Свидетельство о публикации №124020508072
Свидетельство о публикации №124020508072
Рецензии