Ожидание

Всё грязь и снег: бреду с любимым псом;
Темнеет. Жду, когда наступит лето:
Когда-нибудь, солиден и весом,
С жирком и спесью, назовусь поэтом …

Всё жду и жду. Но предисловия мять,
Не комильфо под старость, да и темы,
Поразбрелись. И вот, ни дать, ни взять,
Так неприкаянны слова мои и немы.

И не кричали женщины «ура»
И чепчики бросать не рвались в воздух –
Всё, потому что с моего пера
Признания текли, конечно, поздно.

«Поэт в России больше, чем …» И чем
Ты больше? И о чём тебя просили?
Явился в мир и пишешь ты зачем,
На что ты здесь, неужто ты мессия?

Но кажется, когда-то буду прав,
В ненужности фатальной, даже вечен,
Украдкой прорастая тайной трав,
Где васильковой синью луг расцвечен,

И вот зачем кому-то нужен я:
В тени дубравы, эхом, не спою ли
Заливистою правдой соловья
Малиновые посвисты июля?

И легкою походкой облаков
Что влагу, как слезинки, не вмещают,
Из хаоса, из глубины веков,
Дождём грибным я тихо возвращаюсь.

И, знаете, однажды я найду
Исток вещей. И, может, не по чину,
Себя открыл, как павшую звезду,
Нырнувшую в озёрную пучину…