Тусклый свет, многоэтажка,
шторы, расставленные врозь.
И свеча почти уже погасла,
у которой дядя чешет нос.
Будто левитирует в пространстве.
Телевизор в квартире не горит.
На его ногах потрепанные сланцы,
и глазницы отражают блик.
Локотки почти он не сгибает,
будто статуя, на время замер он.
Дышит тихо. Тень огня терзает,
а на улице сейчас циклон.
Фрагментарная иллюзия не панацея.
Свист в ушах от ветра не подлог.
В храме даже у бога Прометея
не является кощунством слог.
"Вот и я, потерянная личность,
не имею права осуждать,
что настолько мир мой ограничен -
старая квартира и кровать"...
В чем-то все мы на него похожи,
далее события можно предсказать.
Через время он задернет шторы,
чтобы так же тихо уйти спать.
Мы все уснем
© Copyright: Саша Шиков, 2024
Свидетельство о публикации №124020506595
Свидетельство о публикации №124020506595
Рецензии