Тишина

Она жила в библиотеке
и по утрам сдувала пыль
с того, что замерло навеки
и стало пахнуть — как ваниль.

Она висела за плечами
читателей до темноты.
И очень смелыми речами
среди французской тошноты —

не восхищалась и скучала,
зевая сладко в кулачок,
и потихоньку засыпала,
оставив всё на самотёк.

Она любила чай и лампу
с настольным светом у окна,
пока слепая Муза ямбу
шептала чьи-то имена.

И вздохом провожая время,
отпущенное для творца,
она похмельные мигрени
выбрасывала все с крыльца.

Она мечтала воплотиться
в литературный персонаж,
и стать свободной словно птица,
и улететь в ночной пейзаж,

где над костром мерцают звёзды,
и убегают из границ,
истоптанные чёртом вёрсты,
под всполох ломаных зарниц,

когда гроза сметает тряпки
корнями яркого огня,
и оставляет души в пятках
дрожать до самого утра.

Она жила в библиотеке —
и называлась тишиной.
Пока вся придурь в человеке,
крича на что-то за стеной,

отгородилась от прохлады,
необходимой для неё
с рядами полок и услады,
и с мудростью для ничего.

Она всегда ждала шуршанья
печалью тронутых страниц,
где на пороге осознанья
мелькал нам свет из небылиц.