шпитонок

на веках гири. поспать ещё бы, но вновь к работе зовёт труба. мальчишка этот живёт в трущобах. ох, незавидна его судьба. никто не видит ни плач, ни стоны и не на кого здесь уповать. он вышвырнутый в сей мир шпитонок давно попавший под жернова упрямой жизни, промозглой жизни, тяжёлой жизни как кандалы. на серых улочках лужи киснут, в трактирах, слышно, метут углы. лихо мчит пожилой извозчик на прохожих крича, бранясь. спят все те, кто буянил ночью. пьяный падает в жижу, в грязь. вон сапожника подмастерье в булочную скорей спешит... сколько в этой душе истерик что собой придавил режим? каждый хочет здесь выйти "в люди". каждый копит, мечтает, бдит. лица в копоти и в мазуте. и непросто им всем уйти от станков, инструментов, искр. недоступен нигде покой. положение их так низко, а надежда так высоко что никак им не дотянуться хоть безумничай, хоть вопи. вот бы в старой избе проснуться, молоко из кувшина пить, как и раньше работать плугом, травы свежие вновь косить... здесь лишь ночь становилась другом когда падал босяк без сил. так, работая за похлёбку, много сгинуло в городах. наглым здесь становился робкий. притуплялся хлыста удар. околоточный смотрит грозно, проскочила на баржу тень. солнце выплывет нынче поздно отдавая честь суете. неба чёрного глыба, тонна будет плечи опять давить. возвратится с работ шпитонок, вспыхнут блеклые фонари, смех раздастся за переулком, шляпа чья-то мелькнёт и трость. голос города слишком гулкий. в нём не слышно что шепчет гость. полночь - время золоторотцев. спит шпитонок. кабак гудит...

будет мальчик за жизнь бороться.

и однажды он победит.

5 февраля 2024 г.