моя осень пахнет корицей, холодным ветром

моя осень пахнет корицей, холодным ветром,
затаилась в грустной улыбке уличного скрипача.
никому не расскажешь, не выревешься об этом —
как сладко и горько
вот так по тебе скучать.

дело в том, что от самой себя не спасешься бегством,
память давно зажевало как черно-белую кинопленку.
и если моя любовь к тебе — это вечное детство,
дай мне ещё немного побыть ребёнком.

дай мне ещё немного узнать о счастье, что осязаемо —
вот я читаю тебе стихи, ты лежишь на моих коленях.
я тут, если честно, немножечко замерзаю,
и дело здесь не в отсутствии отопления.

ведь я до тебя только и делала, что бежала от паранойи,
только и делала, что теряла, писала про жизнь и смерть.
я могу тебе разве что сочинить что-нибудь такое,
отчего не выйдет ни улыбнуться,
ни зареветь.

не обязательно падать в воду, чтоб ощутить, что тонешь.
наступит зима и к чертям заметёт всё своею шалью.

можно я просто спрячусь в тёплых твоих ладонях?
и плевать, что стала уже совсем взрослая и большая.

время — чертов мошенник, бессовестный шулер,
самое сокровенное ловко крадёт без устали.
и как пошло, дёшево, тускло всё, о чем здесь пишу я
по сравнению с тем, что я к тебе чувствую.

одевайся теплее, в твой город снова придут осадки,
не сегодня-завтра зарядят дожди по унылому октябрю.

ты дурной мальчишка со множеством недостатков,
проблема в том,
что даже их я в тебе
люблю.

кроме наших ночных разговоров нет ничего интимней,
все, что было со мной до них — баг, ошибка, белый шум.
пожалуйста, никогда больше не позволяй уйти мне —
даже если я однажды о том тебя попрошу.