Окна вечерних домов опускают взгляды
Я иду под немую музыку домой
Высчитывая шагами даты
От четвергов до пятниц
От трезвых умов до пьяниц
Зачем столько их по кругу
Закручивает родную скуку
Такую которой хватит
Чтобы праведник оказался в палате?
Как вязкий моток болота
Затягивает ручная рвота
Мы сами её производим
Из эпических и бытовых полотен
Потом нас повесят в музеи
Будто мы артефакты
Минутные лицедеи
У времени на подхвате
У вечности на контракте
Живём эпиграфом к тем кто будет
Предвестники новых судеб
В этом "сейчас" нам тесно
Напишите о нас учебник,
Отзовитесь о нас нелестно.
Замолвите в церкви крест, ну.
Лишним он не бывает
А истории вальс пусть играет.
Когда-нибудь нас тут не станет
А я всё иду и считаю даты
И время и место
От похорон до невесты
Иду и ужасно тоскую
Спадает вечерняя пелена
А были ль когда-то на свете..
Эти, неисторические времена?
***
© Copyright: Изабелла Лиховидова, 2024
Свидетельство о публикации №124020407649
Свидетельство о публикации №124020407649
Рецензии