То мечется, то празднует,
То сердцем заболит...
Она такая разная:
От смеха - до обид.
То жизнь подкинет радости,
То заберёт назад,
То всучит кучу гадостей,
Где щёлочь или яд...
Понять её не сложно.
Она, как жизнь сама:
То всё грешит безбожно,
Как сущая чума...
То кается и плачет,
И долго голосит,
И дать не может "сдачи",
От всех скрывая стыд.
И, забывая грёзы,
И жизнь, где свет мерцал,
Она под гнётом прозы
Уж не спешит на бал,
На танцы, дискотеку -
Кому за сорок лет...
Дитя - шального века,
Где в душах Бога нет.
Наша женщина
© Copyright: Юрий Лебедев 7, 2024
Свидетельство о публикации №124020406423
Свидетельство о публикации №124020406423
Рецензии