Из-за тучи месяц вышел.
Вечер дышит влагой.
Мне давно никто не пишет
Писем на бумаге.
Всё осталось там, за гранью,
Дни былые, где вы?
Нынче почта на экране
Шрифтом номер девять.
Скажут мне- о чём жалеешь?
Брось, причины нету,-
Просто слать куда скорее
Всё по интернету.
Но себе представлю снова
Лавочку у дома.
Ожиданье почтальона
И конверт знакомый.
Запах липы, краски полдня,
Ветра мановенье.
И листок, который помнит
Рук прикосновенье.
***
© Copyright: Борис Аронов, 2024
Свидетельство о публикации №124020405906
Свидетельство о публикации №124020405906
Рецензии