Идеал

Она жила в его мечтах
И на страницах книг известных,
И не известных мастеров.
Златые локоны, изящный стан,
Мелькали в россыпи садов.

Её любил он, как герой,
Который в книге был ей сужен.
Он звал её своей судьбой,
Хоть понимал, умом холодным,
Что образ чистый, бесподобный
Его мечтами был разбужен,
Но оставался лишь мечтой.

И годы шли, других не мало
Встречал он женщин на пути.
Но в сердце не было любви
Ни к тем, что слева, ни – что справа.
Он вечно был готов нести
Своё пристрастие к идеалу.

Бывало да, он отвлекайся,
И опускался вниз, к земле.
Но до конца он не влюблялся,
Всем сердцем не горел в огне.

Пока однажды, он, на грех,
Не обернулся в суете,
И не увидел там, в толпе,
Среди спешащих всех куда-то,
Но совершейнейше не тех,
Её шелкового наряда
Мерцанье в серой суете.

Да! Она! Из книг, мечтаний,
Мальчишки вздорного стремлений!
Он оказался с нею рядом,
И робко руку подал ей.
Боясь, что это лишь виденье,
Обман, иллюзия над взглядом,
Тень некогда живых людей.

Но он коснулся тёплой, нежной,
Из плоти созданной руки.
И все замолкли дураки,
Что чудаком его держали.
Он ждал её, он ждал с надеждой,
И пусть года бегом бежали,
Но смог ведь счастье обрести.

29 октября 2020