Пророк без чести

На скатерти лежал букварь,
Отец его был пономарь,
Он научил читать по строчкам,
Всё предыханье только к точкам.

За букварем пошёл Псалтирь,
Затем часть Библии: Есфирь,
И вот уже к 5 годам,
Он развит был не по летам.

А в школе первый ученик,
Едва покажет свой дневник,
То в пору только удивляться,
Откуда смог всему набраться,
Вот так учиться бы, нам братцы!

А после школы институт,
Кого-нибудь там не берут,
Учился он упорно в сем,
И нос утер конечно всем.

Потом НИИ взял в оборот,
Попал в наук круговорот.
Доцент, профессор, бакалавры
Потоком деньги, слава, лавры!

Партийная взяла стезя,
И он сказал себе:-нельзя
Неправду говорить народу,
Недолго был он, больше году,

Покинул пост, его убрали,
Да так, что сняли все регалии,
НИИ оставив, стал бомжом
С вполне приличным багажом.

В Америку потом чрез МИД,
Имел он там приличный вид,
Статьи писал в своих эссе,
Гонял в машине на шоссе.

На родине его забыли,
Какими уж словами крыли,
А после смерти, так кумир,
Которого признал весь мир...

Пророка нет, притом без чести,
Ну если только в нашем месте!