посвящается Игорю Дорохову

“Cвоей чугунной головой
он рушит стены миражей.
Своей чугунной головой,
он давит труппы мелких вшей.”

Он весь покрыт ленью
и дохнет в серой стуже.
Он сам живёт тенью
и некому не нужен.

Его башка давит
на тело из навоза.
Он сам себя грабит
и мучает вопросом.

И в гневе и в веселье,
он беспросветно мрачен.
В его руках безделье,
он бредом одурачен.

Он укрощает страсти,
попал он в воздержанье.
Он с головой в ненастье,
в костях его страданье.

Он весь во власти тени,
гуляющей по миру.
Не в силах сладить с ленью,
он видит лишь сортиры.

Во днях ему тяжко,
как будто он тонет.
И не поймёт бедняжка,
куда его клонит.
И так всегда было,
насколько он помнит.
Его душа забыла,
когда он был понят.

И изо дня на день,
он рушит бредом стены.
И изо дня на день,
сном наполняет вены.

И дни идут пустыми,
во словесах счастья.
Сам у себя отнимет.
своё он в них участье.

В пустых речах ветер,
он пузырит слюни.
Его накроет вечер,
до дней седой луни.

И проскрипит время
и отлетит радость.
Сам у себя дремля,
он украдёт сладость.

Безликий слизень,
тупой и мрачный.
Он уйдёт из жизни,
собою одурачен.

Оставив в днях безделье,
тень беспросветной скуки.
Не ощутив веселья,
в тисках своей муки.

             декабрь 1991 года.