Мысли старого поэта

У всех ночей есть персональный цвет,
но первозданность ночи не теряют,
таким и должен быть любой поэт,
а за окном снег марта уже тает.

Каким же тонким бывает небосклон,
когда весна хозяйничает всюду,
ты все дела бросаешь на потом,
и приступаешь к весеннему этюду.

Весна имеет свой именной контраст,
и тон своих молоденьких листочков,
а на снегу растаял уже наст,
скоро у верб увидят люди почки.

А жизнь звучит как старый патефон,
когда живёшь с судьбой невыносимой,
когда молчит всё время твой айфон,
когда становишься кому-то нелюбимым.

Когда нет смысла, тревожится душа,
и звёзд мерцанье когда одно и тоже,
когда в себе не видишь ты себя,
и жизнь свою начнёшь не так итожить.

Ты жизнь свою исследуешь как врач,
не исключая случайную фатальность,
и формулы ты ищешь для задач,
чтоб оправдать свою национальность.

В глубоких думах ты поправляешь ум,
освобождаясь от практики Советской,
чтобы не слышать триумфальный шум,
с окраины восточноевропейской.

А мысли ночью лезут наобум,
с начинкой, часто, диссидентской,
когда на русском кто-то ни бум-бум,
становится ведущим конференций.

И наобум, моих стихов сюжет,
в стране, где крепкой бывает очень дружба,
где есть всегда какой нибудь поэт,
который знает, что в жизни ему нужно.

Но «Социалки» вектор невысок,
и ты идёшь в придворные поэты,
и пишешь им стихи как дурачок,
зато становишься известным человеком.

А жизнь звучит ещё как контрабас,
и жизнь звучит как скрипка Страдивари,
и вот весна! Весна уже у нас,
на нашем поэтическом бульваре!

2024-02-02