Они тот вид, который исчезает
С своей натурой часто не в ладу
Бог любит их и может быть прощает
Да только я уход их не прощу
не ангелы ни в жизни, ни в работе
Когда всё трудно там и тут
Трудяги пофигисты по природе
Они мосты лишь строят а не жгут
Все как один и потому наверно
Все как один который год не здесь
И жизнь теперь так чинно равномерна
Как возростная старческая спесь
Коньячным ароматом залитая
Под дым хороших сигарет
Она течёт до чёртиков пустая
Когда придурков этих рядом нет
Моим ушедшим
© Copyright: Денис Фролов 4, 2024
Свидетельство о публикации №124020302039
Свидетельство о публикации №124020302039
Рецензии