Ты измучен, поэт
И опять силы нет
За сто вёрст ехать в раннюю рань,
И опять в магазин,
Будут сотни причин,
Чтобы влить в себя горькую дрянь,
Грех приятен на вкус,
Но отходит Иисус:
Сам себя обращаешь в ничто,
Только Божия Мать
Продолжает взирать
На тебя, несмотря ни на что,
И вопрос вновь стоит:
Почему совесть спит?
Образ Божий ли ты в этот час?
- Да, но так замутнён...
Скорбно смотрит с икон
Матерь Господа Бога на нас.
Свидетельство о публикации №124020100931