Она

Она пишет стихи домовому,
По утрам пьет сухое вино,
Поливает герани и снова
Так задумчиво смотрит в окно…

Ей не страшно и не одиноко —
Черный кот развалился у ног.
Солнца луч, как горящее око,
Вдруг на коже оставил ожог…

Она любит романы и песни
О великой и чистой любви.
Ей совсем не сидится на месте,
Медный крестик блестит на груди…

Она точно не знает, какая
Под ногами кружится земля —
То ли шар, то ли диск над китами
Или вовсе большая змея?!

Она столько учила по книгам,
До конца ничего не познав.
И единственный раз лишь любила,
Всю себя, без остатка, отдав.

Она плачет, когда погибают
Дети, женщины и старики.
И в холодную воду ныряет
В ночь Крещенья, у горной реки.

Ей самой до конца не понятно,
Как устроен вокруг белый свет…
От нее пахнет перечной мятой,
За плечами нет громких побед.

Она в целом, девчонка простая, 
Но другим сложно ей объяснить,
Что судьбу, словно книгу листая,
Она может весь мир полюбить.

Ее жизнь без условий и правил, 
Она выглядит слишком чуднОй.
Кто сюда ее душу отправил —
Заберет и на вечный покой…


31.01.24

Иллюстрация из свободного доступа.