Михаил Кукулевич 1939-2020

.




Мтхаил КУКУЛЕВИЧ (1939-2020)




***

Не лучше ли любить мне втихомолку,
Когда играет осени гобой?
Я б на колени встал перед тобой,
Когда бы видел в том хоть каплю толка.

Но разве толк нам так необходим,
В любви, поверь, все страшно бестолково
И не поймешь, кто раб, кто господин,
Что мелочи, а что – всему основа.

Коль я не заслужил любви твоей,
Зачем же мне своей так часто клясться?
Ужели я надеюсь, что удастся
В рай под шумок проникнуть поскорей.

Любимая! Я замолчать боюсь –
Я разговором разгоняю грусть.


***

Вино сонета – терпко и прозрачно,
Букетом мысли славится оно.
А мой буянит, как ковбой на ранчо –
Хоть в ужасе выпрыгивай в окно.

Но я стремлюсь к изящности сонета
Не ради вящих выгод и наград –
Неодолимых больше здесь преград
Чем лепестков в соцветиях букета.

Но преодолевая матерьял,
Шью из дерюжки царские одежды,
Любимая, простишь ли ты невежду,
Который ищет то, что не терял?

Ах, горе мне! Ведь самый тонкий стих,
И тот грубее нежных черт твоих?


***

Не говори, что задавила форма,
Что не осталось места для души.
Что строгость рассужденья стало нормой,
А чувство – на задворках мельтешит.

Нет, нет, мой друг – сонет не виноват,
Тому виной – неразвитость таланта:
Не музыку вини, а музыканта
Коль слух его немного слабоват.

Но если непосредственное чувство
Сухую одухотворяет мысль,
Тогда новорожденное искусство
На мощных крыльях улетает ввысь...

И там парит, не ведая преград!
Сонет чем мог, помочь ему был рад.


***

Чем есть чужими выращенный хлеб,
Уж лучше зубы положить на полку
Господь не примет нечестивых треб,
Не верит жертва благостному волку.

Нет, лучше не раскатывать губы,
Жить по своим желаньям и привычкам.
Чужая роль похожа на отмычку,
На воровство у собственной судьбы.

Но как понять, чего ты стоишь сам?
Что истинно в тебе, а что – не слишком?
Молись, мой друг, неведомым богам,
Чтоб жалким не обидели умишком.

Ведь ошибиться можно только раз –
Чуть дров переложил – огонь погас.


***
………………. Судьба, судьбы, судьбой
……………………………….Б. Окуджава

Пусть он велик, но выглядит ничтожным
В глазах своих взыскательных родных.
Естественно: продать не просто стих.
И даже славу! Он – неосторожно,

Не понимая этого, скрипит
Пером по нелинованной бумаге.
Он бытие не превращает в быт,
Он в том, как говорят, не копенгаген.

А кто же копенгаген, господа,
Из тех, кто ловят рифмы и созвучья?
Они приходят в этот мир поштучно,
Уходят вместе, как в песок вода.

Стихи, стихам, стихами, о стихах –
Вот то, во что их превратится прах


***

О возрасте спокойно размышляя,
Я не обузу только вижу в нем –
Я нынче с полуслова понимаю,
То, что когда-то понимал с трудом.

Нет, опыт даже и не ночевал
Там, где шумят адепты молодые –
Где юных мыслей схватки родовые
Ничтожество возводят в идеал.

Я с возрастом и вправду поумнел...
Но отчего ж, глядя в глаза родные,
Я там, увы, не сразу разглядел
Глухой тоски приметы ледяные.

Мне, видно, и сейчас не по плечу
Увидеть то, что видеть не хочу.


***

Ты говоришь: «Мой друг, ты постарел..
Ну, посмотри – вот седина, морщины.
Живот, проклятье каждого мужчины
Да и походка... Нет уж, не пострел.»

Я слушаю спасительную речь,
Гляжу в благожелательные очи,
И думаю – ведь он добра мне хочет,
Его советом трудно пренебречь.

И все же, как ему мне объяснить,
Что я сейчас в таком огне пылаю,
Что лишь с душою вместе загасить
Его сумеет пена жизни злая?

Что в возрасте тому, кто лик мечты
Лишь у последней разглядел черты?


***

Теперь, когда я овладел сонетом,
Иль он моей душою завладел,
Мне кажется, что я витаю где-то
Вдали от всех земных насущных дел.

Но кто о них не помнить дал мне право?
Кто о себе дал право возомнить?
Кто указал мне место переправы,
И в руки дал оборванную нить?

Кто б ни был он, кому какое дело?
Уключин скрип. Причальной цепи стук.
Я озираюсь медленно вокруг...
Где мы, душа? Куда ты залетела?!

Темно в глазах от яростного света.
Молчит душа. И не дает ответа.


***

Прости – прощай, окончена игра,
Опущен занавес комедии печальной…
Так замысел далек первоначальный
От строк, влачащихся из-под пера!

Моя любовь – один досадный сон,
Опутавший тебя своей морокой..
Ах, успокойся – скоро сгинет он,
На сердце сделав оттиск неглубокий.

Тот оттиск сгладит времени волна
И будешь ты, смеясь, лететь по жизни.
Но не смотри назад – твоя вина
Там тихо плачет на нежданной тризне.

Но разве думать мы могли с тобой,
Что рухнет мир от малости такой?


***

Не о достоинстве я думаю, увы,
Когда молю тебя о снисхожденье...
Что мне злословье суетной молвы,
Её неприхотливые сужденья?

Всей мощью очарованной души,
Всей болью окровавленного тела
Шепчу тебе: подумай, не спеши!
Еще листва не вся пооблетела.

Еще до омертвляющей зимы
Есть промежуток ветреный и краткий,
Когда легка безжизненность и шатка, –
Её отсрочить вместе можем мы.

Но если суждено дойти до точки,
То лучше стартовать поодиночке.

***

Друзья, кто знал Вийона Франсуа,
Простим ему – он славным был поэтом
На состязанье в праздничном Блуа
Он всех сразил блистательным сонетом.

Да, нет – сонет здесь вовсе не при чем:
Балладою соперник был унижен –
«От жажды умираю над ручьем...»
«Как мил мне тот, кого я ненавижу…»

Он всё раздал, чего и не имел,
Простил долги тому, кому был должен...
Когда он шпагу вынимал из ножен,
Он никому плохого не хотел.

Его душа опередила тело –
Он жил, как мог и мог, как жизнь хотела.


***

Чем дольше я живу на белом свете,
Тем меньше понимаю белый свет.
И сходит опыт жизненный на-нет,
Когда любовь нежданная засветит

Свою звезду на темных небесах.
Охватывает тотчас душу страх

За радостью вослед. И вкус потери
Мгновенно отравляет мед доверья.

Еще друг друга не успев узнать,
Готовимся к разлуке неминучей,
Хоть в глубине надеемся на случай,
Но точно знаем – чуду не бывать!

Не вечен кайф, и чтоб ослабить ломку,
Всё стелем мы иронии соломку.


***

Морозом давит ранняя зима,
Ни в лес сходить, ни выйти погулять..
Как все понять и не сойти с ума,
Дойти до сути и не потерять
Ни доброты, ни дара удивленья ?
Сиди сычом, пиши стихотворенье!

Но гиль страны, в которой ты живешь,
Её идей неистребимый морок,
Её прозрений черная дыра...
Ты выхода отсюда не найдешь,
Кружа по кругу. И уже так скоро
Наступит беспощадная пора!

О, Страшный суд! Так был я или не был,
Живя под этим виртуальным небом ?


***

Мы – близнецы сиамские с тобой,
Нам разделиться – целая проблема!
Хоть сращены не телом мы, душой –
Как разрешить проклятую дилемму?

Мужчина я, ты – женщина, мой друг..
И наши устремленья столь несхожи,
Что день и ночь порой на бой похожи,
Все крутит нас непониманья круг.

Но все же мы обречены с тобой
На прочный мир. Так пусть он вечно длиться!
Придется нам вничью закончить бой
И с нашей нераздельностью смириться.

Весну и зиму разделяет вьюга,
Но жить они не могут друг без друга


***

Я встречи жду, как ждет росы трава,
Боюсь ее, как жизнь боится смерти..
Я наизусть все выучил слова,
Но буду нем, как белый лист в конверте.

Нет, мне любовь не подарила крыл –
Порой себя я просто ненавижу,
За то что жизни без тебя не вижу,
Что от тебя я этого не скрыл.

Да, я тем самым вынудил тебя
К сочувствию. Прости меня за это!
Ведь доброта твоя – светлее света,
Она теплом зальет меня, губя..

Поскольку в миг, когда отхлынет свет назад,
Моей души меня поглотит серый ад.


***

Еще пурга не замела пути,
Еще деревья не пооблетели..
Еще порой мне хочется найти
Слова, в которых чувства не истлели.

Гляди, как дышит море глубоко,
Как зреет вал торжественно и грозно..
Я к своей жизни отношусь – легко,
И лишь к твоей я отношусь – серьезно.

Серьезность эта – мой счастливый крест,
Его по жизни суждено нести мне,
Пусть далеко разносится окрест
Моя любовь в неукротимом гимне,

Чтобы я мог потом, вослед трубе,
Прошелестеть листвою о тебе.


***

Подробности и мелкие детали
Все чаще мой приковывают взор..
Вот бабочки законченный узор –
Его без лупы разглядишь едва ли.

«Служенье муз не терпит суеты» –
Оно ее в себя перерождает,
И шум дождя и гомон маяты
В отточенную рифму превращает.

О, только бы хватило сил на то,
Чтоб не отстать от жизни торопливой,
Но методично, молча, терпеливо,
С цветка перебираться на цветок,

Нектар ее случайных проявлений
Переплавляя в мед стихотворенья.


***

И снова я живу. И оживает
Во мне любовь с печалью пополам.
Протяжный ветер воет по углам,
Позавчерашний мусор выметая.

Душа опять напоминает храм,
А не клоповник старой комунналки.
О, чистота! Мне для тебя не жалко
Болезненной наклонности к стихам.

Чего жалеть? Наполнится опять
И выплеснет наверх со дна колодца..
Так наркоману надо уколоться,
Чтоб боль его поворотилась вспять.

Любимая! Боль творчества святая
Всего лишь лечит. Но не убивает.






.