это чувство

это чувство любви разрежет тебя пополам,
вынет внутренности твои - за граммом грамм,
будет потрошить, покуда ты будешь выть.
ты никогда не сможешь его забыть.

разве можно привыкнуть жить в полутьме,
если танцевала при ярком свете?
да, порой мы летом молимся о зиме,
а зимой отчаянно думаем мы о лете.

но здесь дело другое. он - это яркий свет.
тьма собралась на дне твоей чашки кофейной.
пьешь кружку за кружкой, но выхода просто нет,
ты с ним играла - он был прямолинейным.

он так и не понял, что в танцах твоих, стихах,
в рисунках, друзьях, сериалах, платьях...
ты хочешь, чтоб держала тебя только его рука,
и только его одного всегда вновь желать, но...

он так и не понял, что ты любила дико,
будто бы кошка, ластилась к этому нелюдимому зверю.
он не был светом. он был безумным криком.
"пошла вон, я тебе не верю".

он думал, ты с кем-то другим проводишь свои все ночи,
а сердце твое радостно билось, когда только он хохочет,
но он не верил тебе - отталкивал вновь и вновь,
а ты продолжала твердить ему про любовь.

мужчина, не верящей женщине, обречен...
она обречена на чувство безумной муки...
подозревал в изменах, но был влюблен..
только любовь не спасла его от разлуки.

это чувство разрежет тебя пополам,
но потом кто-то новый шепнет на ухо, что тело - храм,
даст иголку с ниткой, вложит сердце обратно в грудь.
зашивай себя, девочка. в обиду тебя не дам.

только эту боль пожалуйста позабудь.