И сколько б не было жара

И сколько б не было жара, как бы крепко не сжимались сладостные тиски,
Всегда, если это «двое», найдется место случайности.
Ломающей надежды или мечты.
И каждому хочется до дикой дрожи
Быть именно тем, важным,
Но людям свойственно называть «ошибками»,
Если их хоть на долю секунды, заменили.
Интересный выходит парадокс:
Всем хочется, чтоб их любили
И только после полюбят сами.
Так и строят кривые городки
С вспыльчивыми линиями.
Где берегут по ближе к сердцу свои обиды,
Забывая, что слова ранят, а люди хрупки.
И даже в тихом, усталом молчании
Найдется место холоду – затвердеют льды.
Ты конечно потом придешь, ты можешь прийти,
Только каждый топится в своем непонимании,
Желая, чтоб именно его поняли.
Да там уже холодные ответы
И глаза – льдины.
Сколько бы ты не любил,
Ошибки не замазать простым «прости».
В тягостном, скучающем молчании
Умирают чувства, перегорают люди,
Рвутся нити…