Бор
За окнами зарею сосны мылись,
водою рыжей стекла заплескав.
Гнедые кони мчались к водопою.
Гнедые волны ветер гнал по полю
и таял в окружающих песках.
И мне казалось таинством веселым,
как варит бор оранжевые смолы,
в песок роняя зерна янтаря.
И дух смолья врезался в запах мяты.
И сосны в тучах высились, как мачты.
И корни гнулись, словно якоря.
Катились шишки, оглушая треском.
Сосна качалась – гибкая, как древко.
Вот ветер наклоняется к нему
и, пальцем тронув острие вершины
возносит над калиной, над крушиной
и мечет, словно дротик, в синеву.
Сосна летит. И день – июльский, рыжий –
Сосновым цветом падает на крыши.
Сосна поет. Летит ее пыльца
залогом обновленья, возрожденья.
И нет конца ни жизни, ни движенью.
И, значит, песне тоже нет конца.
И я – земной, к земным делам причастный –
я был в бору неотделимой частью
его песков, и песен, и тепла.
И янтари у ног моих стучали.
И в жилах билась красными ручьями
густая искрометная смола.
(Избранное, 1968)
--
ПРИМЕЧАНИЕ:
*Крушина – небольшое лиственное дерево с ломкими ветвями и черными несъедобными плодами
Свидетельство о публикации №124020101860