Пальцы чернильные...
Ты зачитала все письма до дыр...
В них ничего о бравурной отваге,
После которой парадный мундир.
В них ничего о тепле и о мире,
В них ничего о вселенской Любви:
Вязь кривых буковок, только пошире,
Чем стежок бритвы на жесткой брови...
Ветхость бумаги, пальцы наружу.
Где заставляющий странно любить?
Где сам герой, что привнёс тебе стужу
В то, что зовётся непознанным "жить"?
01.02.2024г.
Свидетельство о публикации №124020101782