Шпицвег. Бедный поэт. 1839

Там, на полу, лежат мои труды;
Мне говорят, что много в них воды,
Но... в печке очень весело горят,
От оды до поэмы, все подряд!

И я, хоть все творения люблю,
Но печку ими изредка топлю.
Жестока в этот год у нас зима –
От холода не грех сойти с ума:

Я на матрасе на полу лежу,
От холода жестокого дрожу.
И одеялу я безумно рад,
И лезу под него, надев халат.

Промёрз и стал, как каменный, сапог.
О, Боже, хоть бы кто-нибудь помог!
Примёрзло полотенце, и не снять
Его с верёвки, видимо, опять.

Дырявый продувается чердак,
И уши мёрзнут, хоть на них – колпак.
Меня от снега защищает зонт,
Хотя... сужает мысли горизонт.

Не хочется, но мне придётся встать,
Подбросить в печку что-нибудь опять.
Но... в голову опять пришла строка –
Не встану, запишу её пока!

Отщёлкну ритм я для строки второй.
О, их уже кружится целый рой!
Да вот беда, и как же я забыл –
Осталось чуть на донышке чернил!

И притупилось – я изгрыз! – перо,
А было вроде только что остро!
И денег-то осталось, просто пшик...
Продать кому-нибудь бы пару книг,

А там, глядишь, немного потружусь –
И от стихов деньгами  разживусь.
Пусть говорят мне иногда... Но нет,
Я всё же Божьей милостью поэт!

-----
Любовь Гаус: http://stihi.ru/avtor/pavlodar123

Совсем не весело поэту,
Но рад он белому ведь свету.
И строчки льются из души,
Ему я говорю Пиши
Ведь пригодится все когда-то,
А жизнь ни в чем не виновата.

Ева Гущина: http://stihi.ru/avtor/guseva80

Поэзией живёт поэт,
Хоть беден,голоден, одет
В свой старый тоненький халат,
Он одеялу очень рад!