Лукавый взгляд, вальяжный вид,
И пьедестал, забор,
Он от рождения бандит,
Пройдоха, плут и вор,
Блаженно растянувшись спит,
Жара, июль, асфальт кипит.
Но вдруг вечернею порой,
Когда над Лысою горой,
Повис луны кусок,
Исполнен вечною хандрой,
Словами странными, в висок,
Зашепчет Саша Блок,
Помойка, крыша, шумный двор,
Луны мертвящий свет,
Сотрёт девятой жизни след,
И вновь, как приговор,
Помойка, крыш излом, забор,
Весной, котов истошный хор,
Живи ещё хоть сотню лет,
Всё будет так. Исхода нет...)))
_________________________________________
К. Б. О.
Ночь. Улица. Фонарь. Аптека
© Copyright: Борис Кирилловский, 2024
Свидетельство о публикации №124013108627
Свидетельство о публикации №124013108627
Рецензии