В нашем маленьком городе кладбище
Разрастается будто бы по часам...
Кто был жив - недоумевающе
Смотрит: неужели же участь - там?..
Не рисуй себе строй метафор, поэт.
Не крестись быстрей, некто верующий.
Это место - где нас уже больше нет.
А другие есть. И дороги вдаль стелющий
Бесконечный ветер растит шаги.
Может быть, мы вернемся? Вселенная,
Если кто не помнит уроков физики,
Говорят, наша - бесконечная...
Памяти многих
© Copyright: Любовь Бухаринова Биттнер, 2024
Свидетельство о публикации №124013108245
Свидетельство о публикации №124013108245
Рецензии