Письмо поэту

Здравствуйте, я алкоголик – и вам,
Мне не зазорно сказать о проблеме.
Может, я буду легонечко пьян,
Кто там звонит и опять не по теме?

Я не поеду с составом кукушкой,
Всё, что хочу рассказать – да, пожалуйста.
Мне голышом бы не бегать старушкой,
Что ослепила детей, «ликом Фауста».

Первый стишок, начеркал близ к 14–ти.
Да, не обтёсан был, чувств я не чувствую.
Словно с луны заплутавший, не вырасти,
Так, как смотрю на сплошное искусство.

Часики тикают, стоп на секундочку,
Так же моя жизнь проходит без хохота.
Мне бы на озере дёрнуть за удочку,
И захлебнуться карасьими ропотами.

У всех есть мечты, им бы лучше остаться
Мечтами о космосе, иль миллионах.
А только всё сбудется - сразу обстракция,
Всех недолюбленных в собственных стонах.

Я будто Я, но сегодня, не завтра,
Даже с разбега сбежавши в бассейн.
Мне бы яичницу мамы на завтрак,
И насладиться «фальшивкой Тесея».

Может быть я никудышный поэт,
Да, человек, может, тоже неважный.
Но соскребать со стола этот бред,
Даже такому как мне – эпатажно.

Хлопоты в сторону, жизнь наперёд,
Ты – это Ты, если жизнь без советов.
Все, кто кому – то немного соврёт,
Жизнь «раскидает», как муза поэту.