Опять землей засыпана траншея
В ушах отборный мат, как пенье птиц.
Мы нынче мыслить только так умеем,
забыв культурность... Сняв улыбки с лиц.
Заляпан грязью каждый сантиметр -
она второю кожей приросла.
Нам важно с расстояния на метр
похожим быть на дикого осла,
на чёрта, на бревно, на россомаху,
чтоб человека было не узнать...
Что б сверху птичка улетела б (на...) мимо...
И не смогла б "курносая" узнать.
А ночью ткнувшись в серую подушку
из веток, мха и жухлого листа,
я почешу разбитую макушку
и сдую грязь с опавшего куста.
И посмотрю на небо - в очи Бога!
И напитаюсь жизнью от него.
Ты прав, Отец...
Сия - моя дорога!
А значит не случится ничего.
***
© Copyright: Мария Гитт, 2024
Свидетельство о публикации №124013107689
Свидетельство о публикации №124013107689
Рецензии