Есть в этом какой-то нечаянный рок –
Поезд, который идёт на восток.
Не трамвай, не троллейбус и не самолёт.
Фирменный поезд, качаясь, идёт.
Пройдя над рекой, дошёл до горы,
Затем рассмотрел он чужие дворы,
Понюхал черёмуху и, юркнув под мост,
Показал очевидцам короткий свой хвост.
Маршируют деревья, растут облака,
Подсвеченные солнцем пока…
Почти вкруговую прошёл поворот.
Он, кажется, может идти целый год.
Не в темпе вальса, но всё же игры,
И открывая другие миры.
Есть в этом какой-то невидимый рок –
Западный поезд идёт на восток.
Поезд
© Copyright: Майя Короткова, 2024
Свидетельство о публикации №124013105249
Свидетельство о публикации №124013105249
Рецензии