Мой парень

Всем солдатам и офицерам Колпаковым, павшим смертью храбрых на Великой войне.


Мой парень умер, Новгород Великий
В 44-м атакуя в полный рост.
Среди табличек на надгробиях набитых
Его фамилию не сразу и найдешь.

В семье он третий, средний, светло-русый
Был. А теперь в земле сырой лежит,
Как каждый первый, в списках, парень русский,
Что на войне был немцами убит.

Весной к нему идут народа реки,
Цветы,салюты, музыка, слова!
А он, убитый насмерть в прошлом веке
Так и не знает, кто за все ответил,
Кого слетела наземь голова?!

За то, что он ходил в атаку, прямо
На не подавленный снарядами рубеж,
За горы спАленных в болотах лёгких танков,
На направлениях для них звучащих странно,
Но однозначно главных для невежд.

А маршалы? Они свое пожили,
И мемуары выдали. На веки. Как псалтырь,
А им бы, тем, что поначалу были,
Тем, что тогда с фронтами натворили,
За всех, кого напрасно погубили,
Покаяться и скрыться б в монастырь.

Так было бы по совести и чести.
Но, кажется, такое не уместно:
Гордыня ближе, многим, до сих пор.