В безлюдном парке мысли самоходом

В безлюдном парке мысли самоходом,
липнут к стареющим мозгам,
и каждый раз их больше с каждым годом,
а листья падают к ногам.

В безлюдном парке всё сентиментально,
здесь ты уходишь сам в себя,
и из себя выходишь моментально,
чтоб видеть осень ноября.

Как хорошо в безветренную осень,
смотреть на Мир, забывший про
тебя, но через лет, так уже восемь,
он точно вспомнит про меня.

А часть людей — заблудшие бараны,
и остроумные козлы,
и суетятся они как тараканы,
чтоб опустить престиж страны.

Интеллигентно стих я сочиняю,
искусство речи одолев,
и гением себя я представляю,
но я в поэзии не Лев.

Я раб литературного искусства,
и бренной жизни я аскет,
пишу стихи когда мне грустно,
с индифферентностью на свет.

Я знаю русский, лучше самих русских,
и их я знаю лучше их,
с мировоззрением простым и узким,
с их человечностью к другим.

У русских нет во всём ограничений,
русский — народам, старший брат,
но вот ответь мой брат И.эС. Тургенев,
была татаркой твоя мать?

Любовь у русских — безгранична очень,
с обширным кругозором к нам,
а я иду и плачет в парке осень,
и листья падают к ногам…

Как у меня, преклонный возраст парка,
деревьям парка по сто лет,
и вот короткая к концу ремарка:
К былому чувства уже нет!

2024-01-31