Там кости выбелены мелом,
из необъявленной войны,
что сам с собой остервенело
ты вёл, меняя жизнь на сны.
Твоих желаний, сникших в бозе,
там крылья, сломаны, лежат,
в катафалическом обозе
печаль немую сторожа.
Там сгнили все стога и копны
из сжатых трав с твоих полей.
Там тлен – хозяин расторопный.
Там – кладезь мыльных пузырей.
Твоих былых прожектов трупы
сочат собой посмертный смрад...
*
Так мыслил кур тоскливым утром,
считая бройлерных цыплят.
Там
© Copyright: Станислав Григорьев, 2024
Свидетельство о публикации №124013008627
Свидетельство о публикации №124013008627
Рецензии