Запершиеся пишут письмо султану

Августейший султан, мы пасуем бежать марафон.
Что за хобби: во внуках гордиться прошедшим величьем?
Третий эпос Гомера, как мост, космодром, стадион,
вряд ли зренье вернет, но устроит слепцам перекличку.

Все нормальные люди, пока мы к рекорду спешим,
двести раз пробежать успевают свою стометровку.
Не всегда они первые. Скромность похожа на ритм
сердца: чтобы его не сорвать, на табак и перцовку

цену взвинчивать глупо. На том же играет фискал,
что доносит в карман, различая акцизы и крышу.
Уголовщину и панихиду собой увенчал
социальный лифтер, к одобренью ханжей и ярыжек.

Нувориш в обнищавшей стране - непременно знаток,
сочетающий дальневосточные единоборства
с византийским коварством. Юстиции русской упрек -
государев теперь человек и прирос мародёрством.

На парадный манер нахлобучивай свой малахай
Мономаха и свистом скликай малолеток и танки!
Маршируйте, крича "мир-труд-май и всеобщий вайфай",
по дороге из жёлтых патронов, чтоб громче болтанка.

Ваш конёк - Боливар, а единственный всадник - султан.
Марафонец, который был первым, упал бездыханный.
Может, тройка и мёртвые души, а может, мустанг,
а таких иноходцев с вождем не хоронят в кургане.