Отряд бомжей спускается к закату
от взрывов мин расползшегося дня –
угрюмствующе вдетые в халаты,
разношенные фермером когда-то,
и содрогают, и манят меня…
В отчаянном желании свободы,
как птицы, были б рады улететь
туда, где можно быть только хотеть
и где войной не стиснуты народы.
Друг другу промывая скорбь и грязь,
все как один равняются на знамя
победное; и осень между нами,
рассыпавшись, взлетает, возродясь
опавших листьев преющим венком,
травой на маскировке автомата,
приказами, что зачитал главком,
цветами над могилою солдата…
О, если б встать им под армейский стяг,
то сколько было б подвига и веры
в трудах нуждою скрученных бродяг!
Пусть призовут их в войско офицеры!
И если им удастся сделать так,
не все дни в бренной жизни будут серы.
***
© Copyright: Святослав Серебрянцев, 2024
Свидетельство о публикации №124013005049
Свидетельство о публикации №124013005049
Рецензии