Как беспощаден этот мир:
Он безразличен, хладен, колок…
Он забирает много сил
И дышит смрадом битых стёкол.
Мешая злость и негатив
Мир, словно плесенью покрытый,
Как кровоточащий нарыв.
Гнильё невидимо, размыто.
Мне душно здесь смотреть вперёд
И нет желанья оглянуться.
Что впереди безмолвно ждёт?
Где силы взять, чтобы проснуться?
Трясутся жилы, бьётся кровь
В виски ритмическою дробью.
Давно уже не вижу снов,
Как будто скован тяжкой хворью.
И есть ли смысл дальше быть?
И есть ли просто слово «смысл»?
Мне надоело говорить.
Теперь лишь тишина повисла…
Пессимистическая
© Copyright: Иван Будник, 2024
Свидетельство о публикации №124013004917
Свидетельство о публикации №124013004917
Рецензии