С родной земли,
Умри, да не сходи
Иначе потеряешь лишь себя
На раз, два три,
Останешься один.
Никто там не полюбит вдруг тебя.
Не скажет слова доброго в глаза
Не скажет слова доброго
Вослед.
Тебя как будто нет,
Любить нельзя
Того, чего в нас не было и нет.
*
Каждый год в себе народ
Что-нибудь находит
И ещё чего-то ждёт.
Ходит, ходит, ходит.
Никому не скажет ДА,
Но и не откажет.
В русском кровь, а не вода,
Взгляд чернее сажи.
С родной земли, умри, да не сходи
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124013001145
Свидетельство о публикации №124013001145
Рецензии