Стрижёт рутина под одну гребёнку
беспамятство печалей и восторг
наивности, положенный ребёнку,
увидевшему речку да мосток
впервые.
Но старение предвзято,
куда честнее по ночам в груди
бормочет сердце, что весельем святок
утешится сиротство посреди
зимы, хотя рассудку непонятен
стучащий по живому метроном,
когда в броне резонов столько вмятин,
что путаются мысли при одном
надломленном звучании фрамуги,
почуявшей подвох издалека.
Светильником очерченные муки
бессонницы студеней сквозняка;
они раскрепощённый ветром воздух
выслеживают сутки напролёт,
сочельника серебряную воду
украдкой превращают в ржавый лёд;
лавируя, сливаются с вещами,
едва шестое чувство (без пяти
минут пророк) хорошее вещает...
почти...
Мысли
© Copyright: Самсон Вырин, 2024
Свидетельство о публикации №124012907858
Свидетельство о публикации №124012907858
Рецензии